Kult - Knajpa Mordercow / The Pub of Murderers / Le bistro des meurtriers

Knajpa morderców

Nie szukaj drogi, znajdziesz ja w sercu...
Smutna jest knajpa bylych morderców.
Niech Cie nie trwoza, gdy do niej wkroczysz,
Plonace w mroku morderców oczy.

Niewazny grozny grymas na gebie,
Mordercy maja serca golebie.
Band, armii, gangów i czarnych sotni,
Wczoraj - rycerze, dzis - bezrobotni.

Pustka i chlodem wieje po katach,
Stary morderca z baru szklo sprzata,
Szafa wygrywa rzewne kawalki,
Siedza mordercy, lamia zapalki.

Czasem twarz obca mignie - i znika,
Zaraz sie dzwignie ktos od stolika,
Wróci nazajutrz z mina nijaka,
Bluznie na zycie, postawi flakon.

Kazdy do niego zaraz sie tloczy,
Wkrag nad szklankami blyskaja oczy
I zaraz kazdy lepiej sie czuje:
Jeszcze morderców ktos potrzebuje!

Moze nareszcie któregos ranka
Znowu sie zacznie wielka kocanka
I wróca chwile godne zazdrosci,
Znów placic beda za przyjemnosci.

Znów w dloni, zamiast plaskiej butelki,
Znany ksztalt kolby od parabelki.
A w koncu palca wibruje skrycie,
Jak laskotanie: tu smierc, tu zycie...


Wracajcie, slodkie chwaly godziny,
Slawne gonitwy i strzelaniny.
Tak tylko mozna znowu byc mlodym -
Zabic - i z duma czekac nagrody.

W knajpie morderców gryziemy palce,
Zadze nas drecza i sny o walce.
Ale któz dzisiaj mordercom ufa? -
Wiec srebrne kule spia w czarnych lufach.

Zmazujac barwy lasom i polom
Mknie balon nocy z knajpy gondola.
Kiedys tak jasno, a dzis tak ciemno -
Wroga nie widze, wroga przede mna.

Rwie leb od tortur alkoholowych,
Lecz wsród porcelan i rur niklowych
Czlowiek sie znowu czuje pólbogiem,
Bo oto stoi twarza w twarz z wrogiem.

Kula jak srebrna zmija wyskoczy,
W lustrze nad kranem zagasna oczy,
Ciala morderców skry potu zrosza,
Gdy milczac cialo za drzwi wynosza...

Gdy bije pólnoc!

The Pub of Murderers

Don’t look for a path, you’ll find it in heart…
Sad is the Pub of ex murderers.
Do not feel fear, when walk in,
Of eyes of the murderers glowing in the dark.

Don’t mind their fearsome faces,
Murderers are good hearted.
Mob, armies, gangs and black hundredists,
Yesterday – Knights, today – unemployed.

Emptiness and chill are roaming around,
An old murderer cleans glass from the counter,
Jukebox plays doleful hits,
The murderers are sitting, breaking the matches.

Sometimes a strange face will pop up and vanish,
Soon someone stands up from the table,
To come back tomorrow with indistinct face,
To curse the life and buy a round.

Right away they start crowding around him,
The eyes start shining over the pint glasses,
Already everyone starts to feel better:
Murderers are still needed!

Maybe finally some morning,
The whole game will start again.
Those envious moments will come back,
They will pay for their pleasures yet again.

Again in the hand, instead of a hip flask,
the Well known stock shape of a Luger Pistol.
At the tip of the finger, secretly vibrating,
Tingling sensation: either life or death…

Come back, sweet moments of glory,
Famous shootings and chases.
Only this way you can be young again –
To kill – and proudly wait for the reward.

In the Pub of murderers we’re biting our nails,
Our lust and dreams of fights torment us.
But who trusts the murderers nowadays? –
Thus silver bullets sleep in black barrels.

Wiping off colours of fields and forests,
In a basket, the balloon of the night rushes out from the Pub.
Once so bright, and today so dark –
I don’t see the enemy; the enemy before me.

The head is torn from the alcohol tortures,
But among the porcelains and nickel barrels
One feels like half god once again,
Because he’s standing face to face with the enemy.

The bullet like silver viper bites hard,
The eyes will fade out in the mirror over the sink,
The murderer bodies will cover with sweat,
When they will silently carry the corpse out through the door…

When midnight strikes!

Le bistro des meurtriers

Ne cherche pas un chemin, tu le trouveras dans ton cœur...
Bien triste est le bistro des ex meurtriers.
Quand tu y entreras, ne crains pas
Leurs yeux brillants dans le noir.

Ne fais pas attention à leurs airs redoutables,
Les meurtriers ont bon cœur.
Mafias, armées, gangs et Centuries noires,
Hier - chevaliers, aujourd'hui - chômeurs.

Le froid et le vide soufflent dans les coins.
Un vieux meurtrier nettoie les verres derrière le comptoir.
Le jukebox joue de vieux tubes lugubres.
Les meurtriers sont assis et cassent des allumettes.

Parfois un visage inconnu apparait, pour disparaitre aussitôt.
Sur le coup, quelqu'un se lève de la table
Et reviens le jour suivant, le visage neutre,
Pour maudire l'existence et payer sa tournée.

Aussitôt, tout le monde se rassemble autour de lui,
Les yeux commencent à briller au dessus des verres.
Puis tout le monde se sent mieux:
Les meurtriers sont encore demandés!

Peut-être enfin, un matin,
Le grand jeu pourra recommencer.
Enfin reviendront les moments dignes d'envie,
Et les plaisirs qu'ils pourront s'offrir.

Et dans la main, au lieu d'une flasque,
La crosse familière d'un pistolet Luger.
Au bout du doigt, un frémissement sourd,
Un picotement: soit la vie, soit la mort...

Revenez, douces heures de gloire,
Fusillades et poursuites célèbres.
C'est le seul moyen de garder sa jeunesse-
Tuer - et attendre fièrement la récompense.

Dans le bistro des meurtriers, on se ronge les ongles,
Nos passions et rêves de bataille nous torturent.
Mais qui fait encore confiance aux meurtriers de nos jours?
Les balles d'argent dorment donc dans les canons noirs.

Effaçant les couleurs des champs et des forêts,
Le ballon de la nuit dans sa nacelle s'éloigne du bistro.
Autrefois si brillant, aujourd'hui si sombre,
Je ne vois pas l'ennemi; l'ennemi qui me fait face.

Les tortures de l'alcool défoncent les têtes,
Mais, au milieu de la porcelaine et des canons de nickel
On redevient un demi-dieu,
Parce qu'on se tient face à face avec l'ennemi.

Comme une vipère d'argent, la balle va surgir,
Dans le miroir, au dessus du robinet, les yeux vont s'éteindre,
Des auréoles de sueur couvriront les corps des meurtriers,
Passant silencieusement la porte avec le cadavre...

Quand minuit sonne!

(pour Fred...)